Seis doze rodas carregando quadrigas áureo afogueadas
Rolaram 9729 estádios e alguns tiros de besta
De terras Lusas a terras Gaulesas. Cheias de risos, de sonhos,
De anedotas secas e molhadas, de timidez e ousadia,
Sono, roncos e muita alegria.
Atravessada a Hispânia com muitas! Poucas!
Paragens para cevar os cavalos das quadrigas e os estômagos nelas carregados.
Auto-estrada, Carretera del Estado, Auto-pista, Autoroute…et…Oui!
“Nous sommes lá!” Chegamos à pátria da baguette e do croissant.
Abraços! Beijos! Beijos e abraços…Abreijos!
“Em França, sê francês!”
Acertam-se os grilos, descarregam-se os alforges, as charamelas e os sacabuxas, as trombetas e os címbalos. Ai que fome! …
Mas… em França, sê francês!
Afinam-se os paladares, uns altos, outros baixos, outros sem afinação possível.
O sono aperta, o albergue aguarda.
À quadriga!
O estalajadeiro tem um cão. O Presidente não! Organizem-se! Grupos de três para alcovas de três. Primeira noite. Muita euforia, muita correria. Noite curta. Dormir a correr!
Alvorada!
Seis da manhã... Tirem-me deste filme!
Petit déjeuner… em França…já sabem…
Mère de Dieu…
Um punhado de lusos caminha… procura a tão desejada cafeína.
Ah! Ah! Foram tomar café com os magrebinos!
Prontos para “combate”! A farda! A “arma”! A partitura”
Vamos, o Maire espera-nos na Prefeitura…pois!
Em França, sê francês! Na Mairie!
Monseigneur le Maire Yves Blein…
O Vice-Cônsul de Portugal em Lyon…
Os vereadores…
Uma cerimónia protocolar, duas marchas, ou três, alguns discursos, risos e sorrisos, palmas, muitas palmas.
O Pejão está na rua!
Algum calor, camisas transpiradas, pensamentos arrasadores…De casaco? Com este Calor? Quem seria o culpável?! Depois apéritifs, oui, et pluie, aussi.
Camisas transpiradas passam a casacos molhados…
À quadriga que o dejejuo espera!
Farta barriga, digestivo pedestre…
Caminha o luso e o gaulês por entre cardos e rosas…
Ei-lo!
O Fort de Feyzin! Mandado construir no séc. XIX (1875-77) pelo général Séré de Rivières. Um colosso subterrâneo com cerca de
No seu interior coabitam alguns guardas, asnos e cervos.
Caminho de ida é atalho de volta…
Uma quadriga para Lyon…outra para o ensaio, pois então!
O Centro Cultural de Feyzin é amplo e moderno.
A sala é seca como o deserto do Saara.
Começa o ensaio. O sono e o cansaço escapam dos instrumentos… O que é isto?! Que pesadelo!
Ao descanso e rápido…
São 20h30… esperem mais um pouco, a sala está bem composta.
São 21h. Começa o concerto…
Os sons de Carlos Taveira, Afonso Alves, Carlos Marques, Duarte Ferreira, Luís Cardoso, Boaventura Moreira, Alves Ribeiro e Georges Bizet ecoam pela sala…
O que é isto?! São estes os mesmos menestréis de há uma hora atrás?!
Os aplausos multiplicam-se e desmultiplicam-se. A sala aclama de pé e o Pejão corresponde.
“Cantaram” com firmeza e do fundo do coração.
Mais um jantar, discursos, canções e diversões.
Mais uma noite de sono apressado.
Mais um dia…
Domingo!
Alvorada! Estou mais cansado do que ontem…
Petit déjeuner… Rápido !
Fazer as malas! Vamos! Missa às 10h!
O templo é enorme. O padre, simpático, cumprimenta-nos num português do Brasil.
Está a formar! Marcha de rua, marcha de procissão. Entrar no templo a tocar, sentar, cantar, rezar, tocar. Cinquenta vozes ecoam pelas paredes e elevam as preces da comunidade. E no fim? No fim cantamos o Magnificat e… mais uma marcha antes do apéritif servido a todos os cristãos.
Desjejuar!
O céu carrega. As nuvens ameaçadoras rugem ao longe. Caem uns pingos, vêem-se uns relâmpagos. Chove, chove… Tarde perdida no Festival do Castelo? Nãh!
Todos para o ginásio! Ranchos, tambores, guitarras e banda…
Monta cadeiras, coloca instrumentos… Que calor!
Actuam os tambores depois a banda. Música popular. Chovem os aplausos. Já acabaram?! Toquem o hino. Somos mineiros valentes…
A banhos! Ufa!
O céu descobre, o Sol brilha. Desmonta cadeiras e microfones. Carrega tudo para o Castelo. O espectáculo continua…
Banho tomado, chinelo no dedo, corsário, t-shirt, chapéu e cabelinho à moda…
Vamos tocar outra vez. A farda?!
Vai à futrica!
Irrompem os bardos no meio dos tugas, dos frantugas e dos francius.
Vai umas marchas e umas modinhas. “É disto que o meu povo gosta!”
Chovem aplausos, vendem-se cd’s…
C’est finis!
Vamos ao frango!
(…)
De Portugal chega a terrível notícia: “Morreu o Sr. Augusto Monteiro.” Paz à sua alma.
Carregam-se os semblantes, murcham os ânimos…
(…)
Abraços e beijos, beijos e abraços, … abreijos…
São as despedidas, os agradecimentos, os reconhecimentos…
Às quadrigas que se faz tarde!
Seis doze rodas carregando quadrigas áureo afogueadas
Rolaram 9729 estádios e alguns tiros de besta
De terras Gaulesas a terras Lusas.
Em Portugal sê português!
Pé na tugolândia… Estamos em casa! Vai um bitoque?!
Bora lá!
Cansativo? Sim. Mas valeu o esforço.
Obrigado. De A a Z e de Z a A.
Venha a próxima…
Abreijos!
Meistre





